Los amores pasionales (Poema de mi disco-libro "Mis paisajes interiores")

Me dicen a menudo que podríamos haberlo hecho con calma,

pero nadie sabe lo que es sentirse un proyectil hacia tu boca,

sentir lo que sucede cuando te moja la locura,

sentirnos dos agentes explosivos.

¿Calma?

¿Cómo iba a haber calma entre nosotros

si ella era una de esas personas

que apaga los incendios con un lanzallamas

y yo uno de esos imbéciles

que se ponen cada tarde

un chaleco empapado en gasolina

por si una espalda incendiada,

por si una chispa de ternura?

¿Cómo iba a haber calma? Dime.

¿Cómo iba a haber calma

si solo buscábamos prender

y el deseo es una fuente de energía

difícilmente renovable?

¿Quién quiere sosiego

cuando la felicidad te habla a ti

y se resume en un sexo que descorchas?

¿Cómo iba a haber calma? Dime,

¿cómo?

Si ella era alérgica a la calma

y yo adicto a sus incendios.

No podía haber reposo

porque después de cada noche

nuestro nombre era ceniza.

No iba a funcionar jamás.

¿Cómo iba a hacerlo

si en sus ojos no cabían ya más despedidas?

¿Cómo iba a salir bien

si ella era aficionada a los mensajes a deshoras

y yo odio esos amores

            que prometen por la noche

                       y olvidan por el día?

No iba a funcionar porque fuimos felices

y no nos enteramos.

Guardad vuestros consejos,

no me vengáis con asambleas

si no sabéis lo que es tocar una piel

y quedar desintegrado.

Sabéis, como yo,

que aquello no iba a funcionar.

Lo sé porque nunca

vi escrito un "tal vez"

en los renglones de su boca

y ella

            y yo

éramos misiles tierra-aire,

ese tipo de personas que se elevan al cielo

dos minutos antes

del momento de explotar.